Lo que callan los búhos.

Las miradas cruzadas entre el frío de un helado. El silencio que nos arde en cada noche de verano. Aquella caricia, en la que se nos quedaron las ganas. Dicen que las prisas no son buenas, pero tampoco las pausas. La noche estrellada, que nos hizo de tienda de campaña,  tapando nuestras manos, que bajo la ropa bailaban.  Esos besos que nunca llegaron, porque no giramos las caras en una noche oscura, que terminó antes de llegar a nada.

Siempre se dice que el que no arriesga no gana,  pero nadie habla del que arriesga y pierde, del que pese a poner todo su empeño termina arrastrado por la tormenta.  Ese que ha sido igual de valiente  y ha tenido peor resultado. Ese que no se ha rendido y aún así no ha ganado Ese que suelo ser yo.